Unique parmi tant d'autres. Il était là, m'accompagnant dans toutes les épreuves de la vie lycéenne, me réconfortant au creux de ma main lorsque j'écrivais, m'occupant, virevoltant alors que j'éprouvais un profond ennuis. Plutôt d'un aspect transparent d'extérieur, et d'une silhouette fine et simple, il n'en possédait pas moins un fond sombre, et noir. Il ne fallait pas se fier à ses courbes harmonieuses, en son fort intérieur se tenait un encre puissant et fort, agréable mais tranchant, précis mais autoritaire. Il était mon secrétaire, mon scribe (et c'est une bonne situation ça scribe !), mon greffier, mais aussi mon ami de part son ouverture d'esprit. A ses côtés, je pouvais exprimer ce que bon me semblait et même mal. Il ne me jugeait pas, acceptait mon avis sans rechigner, me laissant même à loisir, user de fautes d'orthographes et de grammaires, pourtant impardonnables. C'est alors que je suis encore dans le deuil, qu'un de ses semblable vient me saluer, flambant neuf. Aucune des morsures discrètes à son arrière, pas de rayures, pas d'écritures effacées par le temps et les expériences, seule une banale ressemblance ; sans les accroches cœurs qui faisait tout le charme de mon tendre amis. Le voila parti, plus de sang noir en son intérieur, mon regard se pose une dernière fois sur sa dépouille inerte et je me lève. Je ne prendrai pas un autre stylo, pas avant d'avoir fini son deuil.
Vous, professeurs qui m'accusez de ne plus écrire, foutez-moi la paix, je suis en deuil de mon stylo décédé, et vous en êtes en grande partie la cause.
